ИЮЛЬ Как скрипучая колыбель, За окном в траве — коростель. Чуть колышется — взад, вперед... Кто качает ее — кто поймет? Затаив беспокойный скрип, Длинноногий колодец спит. Старый дом из травы встает. Кто там прячется — кто поймет? Прошуршав по речным кустам, Долгий дождь за окошком встал. Что он ищет, кого зовет? Кто пойдет за ним? Кто — пойдет?
ОКТЯБРЬ Наверно, время не пришло, Еще не кончился октябрь, Еще горит листом багряным В ночи последнее окно. Еще не все забыты лица, В цепи — отсутствует звено, И в книге, начатой давно, Не перевернута страница. И только легкое крыло Т Того, что так должно случиться, Меня задело...
ДЕКАБРЬ - Скоро придет зима? - Да вот она - за окном, Безмолвна и холодна, Владычица - вечным сном. Своим волшебством сильна, Сверкает кинжалом вьюг, Вихрь раскалив добела, И неподвижна - вдруг. Ты к ней не ходи домой, Там лишь зеркала да лед. Не скучно ей жить одной, Гостей к себе не зовет. А если придешь, тепла Невольный посланец, к ней, Приветит тебя, тиха, Сияньем чужих огней. Проводит в парадный зал, Где пол из хрустальных плит, Подаст ледяной бокал И тихо промолвит: «Спи...».
Елена Ханаева |